tag:blogger.com,1999:blog-55229932012-02-16T17:39:14.069-08:0031 de bocaManuelhttp://www.blogger.com/profile/08386766256955396143noreply@blogger.comBlogger181100tag:blogger.com,1999:blog-5522993.post-89718466773940907992010-02-18T09:04:00.000-08:002010-02-18T09:13:03.037-08:00

17.Café com leitePão com manteigaAmorcom tudoAmor com nada"E eu em jejum enfartado."

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16.No Inverno da minha almapássaros escondidos com penas de foraNo inverno de todas as penaspássaros à soltadesalmadosSão assim as almas: esvoaçam.São assim as penas: invernosas."Está frio, caramba!"

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14"Como se escrevesse só para uma pessoa."Espreitou pelo olho direito, turvo, o que há-de ver."Ou escrevo só para mim... ou para ninguém."Mirou atentamente e percebeu que o que há-de vir confunde-se com o que há-de ver num olho turvo.De sobressalto, num sobressalto lembrou-se da necessidade de mitigar o desejo de viver mais."Refrear o desejo, matar a esperança, dominar o medo."E é como se

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13.A solidão que nos acompanha. “Não se pode pensar mais nada sobre a solidão porque tudo já foi pensado. Mais nada pode ser dito porque já tudo foi dito.” “Amas-me?”, ouviu num filme. “Sim, amo-te.” Sentiu-se nu. Mais: sentiu-se escalado como peixe para secar, todo por/para fora, nada por/para dentro. “Como voltar a mim mesmo se não sou refúgio? Quem

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12. Fotografias. Fotografias antigas. Tocou-as e deixou escorregar as mãos pelo papel duro. Mergulhou na tinta desbotada. Memória esbatida do passado. “A tinta é presente, o papel, duro, é presente. Só a memória é passado.” Pousou a fotografia no braço do sofá e passou a mão pela cabeça. Duas vezes. Como quem quer escorregar as mãos pela memória. Os olhos humedeceram. Nostalgia. “O papel. A

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11. Olho de peixe. O olho de peixe olha o vazio. “Olha-me.” Olha. Negro. Morto. No mercado. Uns desalinhados, outros a monte, os peixes olham, focando o infinito, olham as notas e moedas que lhes passam por cima. As mãos tocam-se e o dinheiro passa. Olhou o olho do peixe. Por detrás do olho, negro, está o peixe. Morto. Uma criança chora. Perto. Olhou os olhos da menina. “Os olhos dos peixes não

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10. E há um risco. E há um risco, uma linha vincada entre a coxa e a bochecha do rabo. Perfeita. “Se eu fosse Deus, ter-te-ia feito exactamente assim. Só que te guardava para Mim, para quando, na Minha/tua perfeição, quisesse exorbitar os apelos do corpo.” E há um risco. No horizonte de água fria, outras topografias. “Agora prefiro a geografia do teu corpo. Depois, se verá. Agora

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9. Na montra. Vê-se para dentro e vê-se para fora. O reflexo no vidro sobrepõe-lhe o tronco, ténue, por cima de umas botas. Pequenas. Lembrou-se das botas velhas com cordões de Van Gogh. “Aquelas botas com alma. Aquelas onde se sobrepõe o reflexo de um bom pedaço da vida de Van Gogh. Já velhas. Já gastas. Muito.” Deu um meio passo ao lado. Ao lado direito. Afinou o olhar e viu umas botas

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8. “Espreito por detrás dos olhos. Prisioneiro no corpo, assisto ao desvendar das coisas.” Olhou para a mão que se movia acompanhando o lápis e percebeu que nada tinha mudado. “Nada muda. Nem por detrás dos olhos… e no entanto as unhas crescem junto à mão, junto ao lápis.” Fez um esforço. Tentou pensar com os dedos. Com a ponta dos dedos. Desviou os olhos para o chão e deslizou a polpa dos

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7. Passa tempo. Não passa o tempo. Tic-tac; tic- tac... “E ainda dizem que a eternidade não tem assunto.” Tic-tac; tic-tac... Estender a vida. Espraiar o tempo. Olhar para o relógio. Mais nada (e nem tic-tac há no pulso do relógio). Os ponteiros, imóveis, duram. Colam-se à eternidade. “Colo-me à eternidade.” Não há tempo, só ponteiros parados. Nunca um minuto foi tão longo. “Se calhar, o

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6. "Entre a cegueira e a escuridão... o Diabo que escolha!" No cinema. " - Olá!" Cruzam-se os corpos. Alinham-se nas cadeiras, para diante, entre a escuridão da sala e a cegueira da tela. No meio, sobram os olhos, cegos pela luz. "Entre a cegueira e a escuridão, o Diabo escolheu os olhos. Cegos." E há uma pobreza no ar e ainda mais algo que amarra os corpos às cadeiras como condenados nas

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5. Imaginou-se no deserto. Mas não. É só uma praia vazia, fora de época. Quase sem pessoas. Olhou o relógio. Dormiu meia hora misturado com a areia morna. Ainda estremunhado fez mais um esforço. "Estou no deserto". Mas não. "Estou no deserto". Mas não. Os olhos e nariz, algemados pelo mar, arrastavam-no para a areia tatuada pelas gaivotas e para o cheiro a sal. "Está na cara que hoje não é

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4. “Passo a vida a morrer.” Voltou-se para trás. Surpreendeu-se com o alinhamento das árvores ao longo do passeio na avenida. Como os dias num calendário. Tão alinhados e não vão para lado nenhum. Um bocado de morte em cada dia e uma vida inteira num dia apenas. “É preciso morrer todos os dias para esperar viver, talvez, um dia.” Pensou na mãe. Ouviu o coração saltar no pescoço. Assustou-se.

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3. “ Somos todos escravos. “ As paredes brancas confundem-se com a luz projectada na cara. As mãos entrelaçadas, como uma só, sobre a barriga. O pescoço relaxa. A cabeça no apoio, pesa. Boca aberta. Bem aberta. O metal remexe entre o cheiro a borracha das luvas. O dentista. “ Somos todos escravos. Estamos à mercê. “ O que resta de um dente. Só um bocado da raíz. E parte-se. E parte-se mais

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2. No café. “Não há mulheres bonitas . Só bolos.” Desalmados os pastéis alinham-se sob o balcão. Como na tropa. São todos iguais no meio da mixórdia. O café estava quente. Em breve, chegará alguma espertina. Não há nada a fazer, no café. Só olhar. Olhou firmemente as bolas de berlim e saiu. Mal sentia os pés. “Talvez tivessem ficado para trás.”

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1. Deitou três vezes as mãos em concha à cara. Só à terceira a água fria se fez sentir na carne ainda adormecida e embalada por todos os pesadelos. O frio desceu até ao estômago. Ainda é noite e já é dia. Já é outro dia. Decisões: “É sentado na sanita, enquanto se esfrega a cara, que se tomam decisões.” Então decidiu viver mais um dia. Um de cada vez., uma cereja. Apenas mais uma cereja de um

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